DONDE EL OLVIDO

MÁS ANA KARENINA, SIEMPRE MÁS

2012-01-30T12:44:00.000+01:00

Keyra Knightley

TODAVÍA

2012-01-28T21:40:00.003+01:00

"Waiting" (Jeremy Lipking)

Aprender la turbadora geografía de un cuerpo hasta olvidar todo lo demás.

PLACERES PROHIBIDOS

2012-01-24T22:30:00.000+01:00

"Tristán e Isolda" (Rogelio Egusquiza)

como nace un deseo sobre torres de espanto

(Luis Cernuda)

No diré, no. Todo queda ya dicho.
La horrísona sierpe que emponzoña una vida
con su manto letárgico,
la copa que rebosa su vino de injuria
mientras la mano roza un seno despiadado.

Medita la cansada frente silenciosa.
Aún puede encontrar una salida
a tanta muerte.
Alza la copa con mano trémula,
apenas un sorbo de esa vida que fluye,
allá abajo, entre las heces.

Silencio. No basta morir,
placeres prohibidos, planetas terrenales
donde el ultraje bate sus alas poderosas.

Pero no diré cómo. Su lengua ya habló.
Reste ahora el silencio.
Reste el olvido.

UN POCO DE TENEBRISMO, POR FAVOR

2012-01-20T17:41:00.001+01:00

"La buenaventura", detalle (Georges de la Tour)

Todo Georges de la Tour merece ser visto. Tal vez más que nada esos lienzos que nos hacen añorar los oficios de tinieblas. Sus visiones de María Magdalena, sus escenas de la vida cotidiana, ese barroquismo que mezcla de forma pertinaz y confunde las personas de la sagrada familia con los rufianes de taberna, la ascética y el deleite carnal, la nostalgia y el sarcasmo.

También el resto de esta tela llena de ironía y singularmente luminosa que guarda el MET de Nueva York, denominada The Fortune Teller. Pero hoy me apetece detenerme ante este rostro de un personaje anónimo y secundario que dice tantas cosas sin abrir los labios.

ENTRE TUS DEDOS

2012-01-15T10:05:00.001+01:00

"Mujer buscando un pasaje" (Pablo Gallo)

Busca allí, justo donde la memoria se hace tacto, deleite, injuria.

VENTANAS

2012-01-09T18:57:00.000+01:00

"Reclining nude" (Delphin Enjolras)

Porque has de saber que esas ventanas no siempre han permanecido cerradas, o al menos los cuchillos de las noches de enero lo desmienten, amor, y tus senos no han cesado de admitir la posibilidad de mis besos, amor, no, bien lo sabes aunque tus pezones dorados afirmen que no han conocido el deseo en tantas noches de ventanas (falsamente) clausuradas.

LAS RUINAS CIRCULARES

2012-01-03T20:51:00.000+01:00

"El bebedor de absenta" (Pablo Picasso)

Me miras. Lo sé. Desde un ángulo imposible. Me adivinas. Juego a reinventar el círculo. Cada día. Cada noche. El mismo. Siempre distinto. Como tú.

Hace frío en los tejados del alba.

TUMBLR JE T'AIME

2011-12-27T11:54:00.000+01:00

"Desdémona" (Gustave Moreau)

Viene siendo habitual este amor/desamor por Tumblr. Mi página tumblr. De nuevo. No sé cuántas veces hecha con amor infinito, aniquilada de modo no menos amoroso (je t'aime/je te déteste). Siempre en creación/destrucción. Deconstrucción tal vez.

Cumplido reflejo de mis obsesiones estéticas, recurrente, fascinante como los nombres que la pueblan: Moreau, Von Stuck, Munch, Schiele, Chagall, Hopper, Collier, Waterhouse y tantos. Previsible. Imprescindible.

He aquí esta nueva edición de Inventario de laberintos y quimeras. Hasta que el olvido nos separe. Pero, ¿existe el olvido?

PAISAJE INVERNAL

2011-12-25T19:56:00.000+01:00

"Winter landscape" (Vasily Kandinsky)

Cuentan días, oropeles de veintitantos de diciembre, luces, anuncios dulzones de melodía fácil como un crimen de novela barata. Cuentan noches, más luces, símbolos despojados de todo misterio, adocenados, frío. Coño qué frío. Pero claro, es diciembre. Veintitantos.

Es eso... ¿cómo le llaman? Sí, eso.

LUNAS DE DICIEMBRE

2011-12-22T21:04:00.000+01:00

"Desnudo en un diván" (Warren Brandt)

Rompen lunas perdidas de otro diciembre

y son plata, nácar, luz o gemido

en senos siderales, imposibles.

Pero tú no, tú ya no, tú nunca más.

Gimen.

MADRIGAL

2011-12-15T22:07:00.000+01:00

Pasaron ya los días de los tibios soles,
del incesante caudal de mieses y de pájaros,
altos pájaros hacia el poniente.

Pasaron los días de las hermosas flores,
de pámpanos, de copas olorosas,
hondos, sacrílegos perfumes.

Como el suave fluir de un río melancólico
que canta su amable madrigal mientras se va deshaciendo.
Pasaron.

Como la estela de una nave solitaria
en los salinos abismos del silencio.
Se fueron.

NOTICIAS DE UN NÁUFRAGO

2011-12-11T21:34:00.001+01:00

"Gran desnudo" (Amedeo Modigliani)

Te alegrará saber, querida, que te he olvidado. No ha sido fácil, lo admito. Dolía a ratos y siempre, siempre en los balcones azules del alba. Pero voilà: todo pasa y todo queda, y lo tuyo, querida, era pasar.

Te doy las gracias por tu piel perfumada hasta el delirio. Es grato descifrar la pasión en una pupila alerta. También te agradezco eso. Y algunas palabras que sabías susurrar en momentos dichosos. Lo demás... no sé si había más. Tú sabes. He olvidado.

TITANIA MON AMOUR

2011-12-08T22:40:00.005+01:00

"Songe d'une nuit d'été" (Marc Chagall)

OCASO DE LA ROSA

2011-12-03T11:30:00.005+01:00

"Saint Bride" (John Duncan)

Lánguida se deslizó y dorada

la tibia luz que el alba líquida anunciaba,

lánguida y fría ave nocturna

en los sombríos laberintos del sueño.

Quién hubiera despertado entonces,

quién hubiera hurtado la mirada

a esa luz dolorosa, a esa luz vencida

sin esperanza consumiéndose.

Mas allí estaba. Y latía.

Cansada rosa cristalina sin color, sin perfume,

sangrienta rosa mística y dolida.

Allí estaba.

Ya no embriagadora fruta generosa

entregada al incruento combate del amor,

ya no luz extasiada en la aurora.

No la hubierais visto nunca,

negra rosa durísima, solitaria en su final,

parda ceniza sin fuego en el ocaso.

BLUE DEVILS

2011-12-01T19:43:00.013+01:00

"Portrait of a woman" (Kees Van Dongen)

VENID, SUEÑOS DE LA RAZÓN

2011-10-31T10:14:00.005+01:00

"La visión de Fausto" (Luis Ricardo Falero)

ETERNOS INSTANTES

2011-10-29T19:58:00.007+02:00

"Le beau navire" (René Magritte)

Préstame instantes fugaces de tu piel azul océano. Yo sabré hacerlos eternos.

SI EN NOVIEMBRE

2011-10-24T20:59:00.011+02:00

"Nudino scattante" (Giovanni Boldini)

Sólo por si tus labios han olvidado la contraseña indescifrable de mi anhelo.

AL OTRO LADO

2011-10-19T22:47:00.005+02:00

"Kiss by the window" (Edvard Munch)

Siempre estaré abajo, fuera, al otro lado de un cristal inverosímil.

O NUNCA

2011-10-16T22:37:00.006+02:00

"Diana and her Nymphs" (Robert Burns)

Pero sus brazos se perdieron en el tiempo, en la bruma de una tarde sin relojes, en una acera castigada por la lluvia mientras el frío nos hacía dudar de nuestro nombre. Y ahora, hoy, la memoria teje cuadros o versos. Y cedes a las dulces trampas de la memoria, del olvido.

HISTORIAS A PIE DE PÁGINA

2011-10-15T15:49:00.008+02:00

"Skylar in a black coat" (Jeremy Lipking)

ESCLAVOS DE UNA SED ANTIGUA, INTEMPORAL

2011-10-07T19:59:00.008+02:00

"Ne sommes-nous pas tous forçats?" (Georges Rouault)

Resonó la voz de Baudelaire, de Poe, de Gil de Biedma, de Cernuda, malditos, amados malditos, hermanos, iguales en los versos y en el hastío y en esa sed antigua, sí, tan antigua que ya olvidamos su nombre pero que nos oprime la garganta cada madrugada en la inconfesable soledad del alba.

LA NOSTALGIA

2011-10-04T19:27:00.003+02:00

"En la cocina" (Antonio López)

He vuelto al lugar, jardín vacío, deshabitado,

donde la vida no contaba,

donde una piedra que resbalara de mi mano

nunca tocaría fondo.

Veloces en el cielo, aturdidos,

se alejan los pájaros de aquella tarde,

nube que pasa pero queda gozosa en la memoria.

Sí, la memoria. Ahí queda prendido el milagro,

ahí las altas aves en su cielo justo,

ahí mi vida y la vuestra, y ninguna.

La nostalgia puede estar en tocar una bisagra oxidada,

en reconocer la humilde asimetría que aviva un recuerdo;

la nostalgia puede latir silenciosa

en cualquier rincón polvoriento y angosto.

OCTUBRE EN LAS VENAS

2011-10-01T10:14:00.008+02:00

"Die ekstatische Jungfrau Katharina Emmerich"

(Gabriel Von Max)

PAISAJE OTOÑAL

2011-09-25T21:45:00.015+02:00

"Salomé" (Federico Beltrán Massés)

No, amor, no eres tú. Es una inquietante Salomé. Deja que tome posesión del recién estrenado otoño.

RHAPSODY IN BLUE

2011-09-22T20:34:00.005+02:00

"Portrait de Mademoiselle Laura Leroux" (Jean-Jacques Henner)

DE ÁNGELES Y OTROS DELIRIOS

2011-09-19T13:23:00.006+02:00

“Ángelus” (Joanna Chrobak)

Y un ángel devastador anunció la gloria de tu cuerpo.

SIN PALABRAS

2011-09-14T16:28:00.004+02:00

"Reclining nude lying in her stomach and facing right" (Gustav Klimt)

LLUÉVEME, AMOR

2011-09-11T22:57:00.011+02:00

"Dánae" (Carolus Duran)

Sin piedad. Sin reposo. ¿No hacen eso los dioses?

CUESTIONES INCIDENTALES

2011-09-08T22:22:00.011+02:00

"Jeune fille endormie" (Louis Treserras)

¿Acaso una pupila puede guardar la emoción de cada incontrolado acto de amor? Y si lo hace, ¿sabrías leer en ella toda una vida?

LA SOLEDAD SEGÚN HOPPER

2011-09-04T21:35:00.003+02:00

"Nighthawks" (Edward Hopper)

CUERPOS Y FORMAS EN EL ESPACIO

2011-08-31T23:46:00.015+02:00

"Geometry" (Jake Baddeley)

Ni el Trivium y el Quadrivium juntos podrían evitar que él la piense como una flor envenenada y sedienta en un océano de éter.

DESVARÍOS DE LA CARNE

2011-08-26T23:31:00.006+02:00

"Spring" (Xi Pan)

La imagen se queda prendida a su pupila y ya es carne de otra carne en el instante borroso del éxtasis, veneno gozoso en otros labios que le devuelven antiguas tempestades hoy renovadas. Manos o yedras buscan anhelantes sus pechos mudos, sus caderas, peces en sus muslos y regueros de sal o plomo en su sexo.

Ahora, ahí, todo es penumbra, rumor, incienso. La siesta se eterniza en amargos arrayanes. La piel sabe, recuerda. Calla.

VERSOS QUE ANUNCIAN SEPTIEMBRE

2011-08-23T17:47:00.008+02:00

"Puente del Carbón" (John Frederick Lewis)

Estos últimos días de la canícula son generosos conmigo. Mi querida amiga Maribel, que comparte el amor por una ciudad del Sur, la suya y la mía, sus misterios, sus desapariciones y epifanías asombrosas sobre la faz de la tierra; mi querida Maribel, que comparte la pasión por la música y las letras, tantas cosas, me dedica una entrada en su delicioso blog, Abismos a mis pies.

Les invito a disfrutarla. Gracias, Maribel. Eres adorable.

MÁS LABERINTOS DONDE PERDERME (MEJOR EN COMPAÑÍA)

2011-08-22T20:58:00.011+02:00

Laberintos y quimeras es una página de Facebook en la que mis pacientes seguidores asistirán resignados al reencuentro con laberintos, doncellas prerrafaelistas, criaturas mitológicas y otras obsesiones recurrentes. Sé que me quieren bien y me lo perdonarán.

Y es que... cielos, incluso yo estoy en Facebook. Adónde vamos a llegar.

LA CRUELDAD DE UN DIOS MENOR

2011-08-19T18:13:00.005+02:00

"The coral-chain" (Wilhelm Gallhof)

O una diosa. Ya puestos.

AÚN ME RESISTO

2011-08-15T00:48:00.008+02:00

"Nude" (William McGregor Paxton)

Hay en tu cuerpo algo puro y obsceno a un tiempo. Pero dime, ¿saben tus pensamientos como tus besos?

DE ANIVERSARIOS, PREMIOS Y UNICORNIOS

2011-08-10T18:07:00.021+02:00

Sussy, una amiga adorable autora del blog Rosas de verano, me envía un fragante ramo de hermosas rosas rojas para premiar mi supuesta inspiración. Siempre es grato que los amigos nos recuerden . Si además son amigas y nos obsequian flores, uno corre el riesgo de envanecerse un poquito. Yo no haré tanto. Simplemente envío un dulcísimo beso a mi querida Sussy y le digo (una vez más) que la adoro.

Había pasado por alto que este laberíntico espacio de mis olvidos cumplió el pasado junio tres años. Cielos, cuánto tiempo ya. Cuántas alegrías, cuántas tristezas, cuánta adorable doncella prerrafaelista, cuánta criatura mitológica, cuánto láudano, cuántas absenta, cuánta Meryone (bueno, no, porque Meryone no hay más que una), y la cito a ella porque ha sido uno de los referentes iniciales de este blog, junto con Nébula, alias Bel, alias Babel, la gatita más linda del vecindario. Y no se me enfade nadie, por favor. Pero en el principio fue el verbo y el verbo se conjugaba en Once upon a midnight dreary y en Restos de un naufragio. O tempora, o mores!

Y ahora Sussy me envía rosas y yo le envío besos. La vida sigue.

Como saben, Donde el olvido posee su propio y genuino galardón. Se trata del conocido (y secretamente ambicionado por muchos) Unicornio díscolo.

Como ven, es un verdadero amor. Pues bien, ahora tengo el placer de obsequiar dicho galardón a los siguientes blogs:

-La emoción indomable.

-Abismos a mis pies.

-Princesa nadie.

-Sueños de papel.

Mi más cordial enhorabuena a todos los premiados.

LA NOCHE, LA FRAGANCIA DE LAS MADRESELVAS, TÚ

2011-08-07T00:22:00.003+02:00

"Étude pour le rêve I" (Balthus)

EL MAR TE HACE ETERNA...

2011-07-31T00:00:00.008+02:00

"The siren" (Louis Loeb)

... pero tú no lo sabes.

ABANDONO

2011-07-25T21:39:00.009+02:00

"Odalisca" (Adrien Henri Tanoux)

La piel se reconoce en la dulcísima seda de los lienzos, de los senos. Se tensa en la turbada geometría de un cuerpo que se sabe amado. Pero aquí, ahora, afirmo que he olvidado su nombre.

MA GUARDA E PASSA

2011-07-20T22:27:00.013+02:00

"El santo Grial" (Dante Gabriel Rossetti)

Cuando la copa rebose injurias,

cuando ya no esperes un beso, un pájaro, un amor,

cuando todos los relojes señalen la ausencia en punto.

Entonces, sólo entonces,

pronuncia la palabra envenenada

que tus labios no han sabido desaprender.

OPUS 81a, "LES ADIEUX"

2011-07-14T22:31:00.009+02:00

"Ombres portées" (Emile Friant)

Sé que no has venido para quedarte. Aun así, tu adiós suena como un tiro en lo más profundo de un pozo. Sí. Justamente así. Justamente ahí. Y no, no sonaba Beethoven. Desde luego.

LEONARDA LA BABILÓNICA

2011-07-08T22:35:00.014+02:00

"Jardines colgantes de Babilonia" (Martin Heemskerck)

En realidad se llamaba Antonia Pérez. Lo de Leonarda la Babilónica era una especie de nombre artístico que le puso Domingo el Flaco. Pensó que aquel toque exótico iba de perlas con la mujer y con las suntuosas cortinas de terciopelo granate.

Cuando la conoció no tendría catorce años. Se había criado en la calle, sin otra familia que los chuchos extraviados y los golfillos que alborotaban las sucias plazuelas con sus careos. En aquellos días se entregaba a cualquiera por un paquete de cigarrillos americanos y aun por menos. Domingo el Flaco la invitó a merendar a cambio de nada y le compró un vestido. Luego la llevó a su casa y le pidió que se bañara y se probara el vestido nuevo. Ella supuso que debía obedecer.

Domingo la miró entonces como quien presencia un milagro. Quiso besarla, pero se aguantó.

—Ahora vete —le dijo.

La muchacha lo miró sin comprender.

—¿Ya?

—Vete, te digo.

Pero Domingo no conseguía apartar de su memoria aquel cuerpo, aquellos ojos envolventes como una caricia. El Flaco sabía que no podría resistir mucho tiempo. En efecto, una semana después volvió a buscarla. La encontró en el mismo sitio, sucia y despeinada como la primera vez. Ella lo miró con gratitud y se acercó ronroneando como un gatito.

Durante unos años, ella dejó el oficio. Domingo el Flaco le enseñó a leer y algunos rudimentos de aritmética y geografía. La muchacha era avispada y aprendió rápido. Un día la sorprendió leyendo entre sollozos una Vida de San Ignacio de Loyola con grabados de Rubens. Según explicó, guardaba en su maletita aquel libro desde muy niña. Era el único recuerdo que conservaba de su madre, a la que ni siquiera llegó a conocer. Domingo pudo comprobar en repetidas ocasiones que la chica, aunque criada en los rigores de una vida canallesca, no carecía de lo que él llamaba su vena mística. Una de las muestras de misticismo que más habían de impresionarle era que cada jueves santo, incluso cuando dejó de ser Antonia Pérez para convertirse en Leonarda la Babilónica, caía postrada en una especie de éxtasis, se convulsionaba entre amargas llantinas de pecadora contrita, y en sus prietas carnes de puta de lujo se hacían visibles los estigmas del crucificado.

Pasado un tiempo, la muchacha alcanzó la plenitud de su belleza. Las gentes se detenían en mitad de la calle para mirarla. Aun las mujeres suspiraban de amor en su presencia. Los hombres enloquecían de deseo, pero la respetaban como a una reina. Sus formas se redondearon, sus ojos se hicieron más sabios. Nadie reconocería en ella a la golfilla que poco antes correteaba desgreñada por las callejuelas más miserables de la ciudad. Incluso adquirió un porte de emperatriz que paralizaba las lenguas más mordaces y hacía que muchos se inclinaran respetuosos a su paso.

Un día se sinceró con Domingo el Flaco.

—Quiero dedicarme a lo mío. Pero a lo fino. Con un pisito bien puesto, con cortinas de terciopelo rojo, o mejor granate; con una mesa de camilla, butacas a juego y jarrones llenos de flores por todas partes. También quiero que arreglemos lo nuestro. Puta, sí; pero honrada.

El Flaco sabía que aquello tenía que llegar. La quería, a su manera, más que nadie. Pero él poseía su peculiar código de honor. Le puso el pisito tal y como ella había pedido. No faltaban las cortinas de terciopelo granate, ni las lámparas de lágrimas, ni los muebles de estilo imperio, ni hermosísimos divanes, ni enormes espejos que repetían hasta el infinito los brillos, las flores y los turbadores perfumes de la estancia. Fue entonces cuando decidió darle el nuevo nombre por el que en lo sucesivo habría de conocerla todo el mundo.

—Leonarda la Babilónica. Tiene clase. Te va que ni pintado.

Lo suyo, como decía Leonarda, lo arreglaron en el curso de la francachela de inauguración del pisito, que se prolongó durante dos semanas. Una noche, mientras sonaba un pasodoble en la gramola recién estrenada, apareció un viejo sacerdote de ojos enrojecidos y mirada turbia. Vestía sin sotana, pero todos los contertulios lo conocían bien por su afición a las juergas. Bebió como el primero, sin remilgos ni afectación. Domingo lo llamó aparte para preguntarle si podía casarlos allí mismo. El cura dijo que dónde mejor, que Dios le había conferido ese poder y que a él le estaba dado santificar incluso aquel antro con su ministerio, y que después de todo aquel garito era de lo más potable que había conocido.

Esa misma noche contrajeron matrimonio Domingo el Flaco y Leonarda la Babilónica entre los vapores del vino y una improvisada comunión con rodajas de fiambre.

—Menos es nada —decía Leonarda con cara de recién casada.

El cura se arrimó luego a una tal Inés la Arcangélica, de la que ya no se separó en toda la noche.

Además de la referida, componían la nómina de aquella casa otras cinco señoritas: Segismunda la Viscosa, Estefanía la Portuguesa, Juana la Artillera, Flora la Malagueña y Carmen la de Ronda. Leonarda imponía su gobierno con sagacidad de primer ministro. No toleraba la menor muestra de insubordinación a sus empleadas, pero tampoco el más leve abuso a los clientes. Aquello no era un lupanar, decía, sino una casa de trato. La diferencia era de orden y respeto.

—Ustedes vienen a lo que vienen —repetía—. Esto es un servicio público. A ninguno de ustedes se le ocurriría armar bulla en una ventanilla del gobierno. Pues aquí menos. Putas, sí; pero honradas.

Era su lema. Domingo el Flaco pasaba a veces por el pisito para tomar un carajillo, pero no intervenía para nada en los asuntos domésticos. Leonarda se bastaba sola. Se la veía feliz en sus dominios, imponiendo orden y respeto, como ella decía.

—No vayan a creer que somos estiércol del camino —no se cansaba de repetir.

A pesar de todo, Leonarda se sabía fiel a Domingo el Flaco. Para ella el oficio era sólo eso: un modo de ser útil a los demás y ganar los cuartos.

—Más pendona puede llegar a ser la que espera mano sobre mano el sobre de los dineros. Yo seré del oficio, pero eso no quita. Soy mujer de un solo hombre.

Los ocios los entretenía Leonarda en leer vidas de santos. Era fácil entonces verla sollozar transida por la congoja. Había sobre todo una estampa en la Vida de San Ignacio que la transportaba a las regiones más elevadas del espíritu: en concreto, la que representa el traslado de los huesos del santo, cuando su féretro se llenó de refulgentes estrellas y se escuchó una música celestial. Luego sonaba el timbre y, al aparecer un cliente en el quicio de la puerta, la Babilónica descendía a los linderos de su reino de este mundo con admirable prontitud.

No obstante, el temperamento alegre y extrovertido que caracterizaba generalmente a Leonarda se mutaba en pertinaz recogimiento espiritual a medida que avanzaba la cuaresma. Una semana antes del viernes de dolores, se cerraba el conventillo a cal y canto. La tropa se dispersaba y Leonarda se entregaba a la meditación y al ayuno con todas las fuerzas de su ánima. Ni siquiera Domingo el Flaco tenía licencia para visitarla en esas fechas señaladas. Sólo el jueves santo permitía el franco acceso a la vivienda, cubiertos los espejos con luctuosos crespones y los aparadores con improvisados altares morados, para que todos pudieran contemplar el fenómeno de la aparición de los santos estigmas. Luego, el domingo de resurrección reabría la casa con una estrepitosa juerga muy apreciada por la clientela. Leonarda volvía a ser entonces la de siempre.

Un año, en una de esas fiestas que marcaban la vuelta a la luz tras los oficios de tinieblas, sucedió un hecho extraordinario. Alguien había invitado a un extranjero llamado Paco el Bárbaro, a la sazón enamorado sin esperanza de una joven casquivana y tal vez algo peor. El pobre hombre era la imagen del desamparo y la melancolía. Al parecer, recitaba hermosísimas canciones compuestas por él mismo acompañándose de un laúd. También imitaba el canto de los pájaros con endiablada perfección. Se decía que su voz poseía mágicas propiedades, y que sólo con escuchar sus trovas sanaban muchos males del espíritu.

Nada más verlo, Leonarda lo supo:

—Acaba de entrar un ángel en mi casa. Yo no soy digna de que los ángeles entren en mi casa. Pero si él quiere hablarme, entonces yo seré igual que él.

Todos quedaron confundidos con las enigmáticas palabras de la Babilónica, aunque callaron por respeto. Paco el Bárbaro ocupó un lugar de honor en la corte de aquella reina aún terrenal. Caminaba temeroso, pero Leonarda había ordenado a las mujeres que se guardaran muy bien de tocarlo con sus manos o importunarlo de alguna otra forma. Se hizo un silencio sepulcral. Paco el Bárbaro tomó el laúd y dejó hablar a su malherido corazón. Las órdenes de la dueña habían sido innecesarias. Todos estaban conmovidos y nadie habría osado gastar frivolidades con aquel hombre puro y hermoso como un arcángel.

Cuando concluyó la romanza, todos lloraban dulcemente. Leonarda se arrojó a los pies del extranjero, lo descalzó y, rociando sus plantas con el mejor perfume, las enjugó con su dorada cabellera. Las lágrimas habían borrado el rastro de los afeites que recordaban su condición mundana. Paco el Bárbaro la tomó de las manos y la ayudó a incorporarse conmovido. Leonarda imploró el perdón. El hombre acarició los sedosos cabellos ondulados y dijo:

—Yo te absuelvo por amor. Eres perdonada.

Nadie volvió a verla. Algunos afirmaban que había emprendido el ascenso del monte Carmelo. Otros juraban, bajando la voz, que habían visto con sus propios ojos cómo Leonarda la Babilónica ascendía a los cielos envuelta en una nube cegadora y rodeada de sonrientes querubines.

SERES TERRENALES

2011-07-03T21:33:00.008+02:00

"Femme nue assise au bord d'un puits" (Jean-Jacques Henner)

Un fantasmal céfiro
envuelve el ardiente latido de una boca,
de unos oscuros labios que vivieron
y amaron.

Quién sabe si el vértigo de esa pasión
podría vencer las leyes de un dios mezquino e indolente.
Qué importa.
Ved tan sólo cómo los labios se poseen,
ved cómo derraman un licor generoso
en una vida que no es la suya.

Una yedra sigilosa escala las torres de la duda
mientras los miembros luchan, todavía,
por alcanzar la cima de ese volcán errabundo.

Luego, sin remedio más solitarios que nunca,
más despojados en un jardín extraño.
Lo saben bien, tristes seres terrenales
que a su incierto destino se entregan.

TANTAS MIRADAS COMO EMOCIONES CABEN EN LA MEMORIA

2011-06-28T23:52:00.009+02:00

"Figuras en una casa" (Antonio López)

"La aparición" (Antonio López)

"La Gran Vía" (Antonio López)

"Mujer durmiendo" (Antonio López)

HOY COMO AYER LA NAVE DE LOS LOCOS

2011-06-25T11:36:00.002+02:00

"Stultifera navis"

delirio líquido en besos y venenos

me inciensas con íntimos reproches

sahumerio de coitos sin sentido

triste naufragio de esta nave de los locos

LA CIUDAD INVISIBLE

2011-06-21T20:13:00.004+02:00

"Plataforma de Granada" (Ambrosio de Vico)

No era la primera vez que la ciudad había desaparecido de los mapas de los geógrafos y aun de la faz de la tierra. Al menos, así lo afirmaban las consejas que él había escuchado de los ancianos en anteriores viajes y leído en los anales de su historia.

Llegó en su automóvil como otras veces. El aire limpio y frío penetraba por la ventanilla de la portezuela. Los árboles se agitaban al paso del vehículo. Casi se diría que hacían un saludo con sus largas ramas inclinadas. Le extrañó divisar la sierra tan pronto, antes de haber adivinado siquiera aquella querida silueta de la ciudad recortada sobre un fondo de montañas en las que azuleaba la nieve. Pensó que en cualquier momento aparecería ante su vista. Mas no fue así.

Detuvo el coche en el arcén con un violento frenazo. Entonces comprendió. Ahora recordaba que no había dejado atrás ninguna señal, ningún anuncio de la proximidad de la urbe. También recordó que alguna vez temió que aquello pudiera ocurrir. Pero en tales ocasiones había percibido enseguida la apretada multitud de luciérnagas bajo las estrellas, o el perfil velado por la bruma de la esbelta torre de la catedral. Y entonces todo cobraba de nuevo su sentido. Esta vez, sin embargo, no sucedió nada de eso.

Se apeó del auto. Algo semejante a una neblina lechosa flotaba como un velo misterioso y se extendía hasta las estribaciones mismas de la sierra. En dirección opuesta, el remoto volcán cuyo nombre evocaba pretéritas civilizaciones y olvidados concilios. Hacia el oeste, la vega profunda, multicolor. No había duda. Aquello era la ciudad que un día cautivara su ánima, o mejor, lo había sido hasta entonces. Ya sólo restaba el vacío, un espacio yermo, fantasmal, que ahora se le antojaba increíblemente reducido.

Las historias lo referían con meridiana claridad. Primero el cielo mostraría funestas epifanías. Luego llegaría el vendaval y los tornados arrastrarían casas, bestias y árboles arrancados por la raíz. Luego sobrevendría la oscuridad. Al fin, cuando se despejaran las tinieblas, no quedaría una sola piedra que recordara la existencia de la ciudad. Transcurridos años, siglos tal vez, otros hombres construirían una ciudad idéntica a la original, que de nuevo sería arrasada algún día por el vendaval. Y así hasta el fin de los tiempos.

El hombre se llamaba Celedonio Flores. En realidad, nunca se había tomado en serio la leyenda, y no podía creer que se hubiera cumplido. Pero allí estaba aquel erial, aquel miasma siniestro que hablaba de podredumbre, de aniquilación.

Comenzó a caminar sin rumbo ni propósito. Pero pronto aprendió a reconocer las cosas por el espacio que una vez ocuparan. Con una nostalgia infinita, se propuso reconstruir idealmente cada elemento como si se tratara de un puzzle. Supo que se encontraba ante la catedral con la misma certeza que si estuviera admirando la grandiosa portada principal. Miró a lo alto. Allí debía erguirse la torre inconclusa. Atravesó imaginariamente el crucero y se detuvo como siempre ante la puerta del Perdón, hoy abierta en las felices infidelidades de la memoria. La inicial del apellido del artífice perduraba en la hornacina entre una abigarrada fauna apócrifa. Del otro lado, la bellísima lonja, el antiguo mercado de sedas, la casa del cabildo, la alhóndiga.

Volvió de nuevo en dirección al soberbio templo renacentista. Recorrió sin premura la plaza principal, testigo de tantos momentos gozosos para la ciudad, mas también de los horrendos procesos inquisitoriales; de las efímeras arquitecturas festivas, mas también de los férreos jaulones que contenían la cabeza de algún criminal ajusticiado a modo de severísima advertencia.

Hizo un alto en aquel fantasmagórico deambular por los laberintos de su alma, y se sentó luego sobre el suelo, justo donde en mejor ocasión se levantara una hermosa fuente. Allí la había visto por vez primera. Hacía muchos años ya. Ella se había quedado parada ante él como una estatua, con sonrisa desafiante y una frescura de lluvia primaveral en la mirada. Casi podía ver de nuevo el intenso follaje de los árboles, los puestos de flores, los alegres toldos de los cafés, el olor de los tejeringos y el zumbido de los abejorros en la plenitud de la tarde.

Miró al suelo, pero sólo encontró la neblina lechosa. Y sus propios miembros entumecidos. Se incorporó. Comenzó un camino que reconstruía itinerarios más antiguos del brazo de aquella extraña compañera. Llegó hasta los muros de la vieja fortaleza. Desde ese punto se dominaba toda la ciudad. Muchas veces habían jugado en aquel mirador a reconocer por el tejado alguna casa importante o alguna iglesia. En cierta ocasión ella señaló una casucha sucia y destartalada y los ojos se le llenaron de lágrimas. Él no consiguió nunca hacerla hablar sobre aquello.

Desde allí mismo, ella señaló otro día una casa espaciosa, rodeada de altas tapias encaladas y rematada por un airoso torreón en cuyo tejado giraba una veleta que representaba un jinete moro con lanza y adarga. Y el monasterio del Paular, asentado al decir de los cronistas medievales sobre un delicioso paraje engalanado por plácidas huertas y amenos vergeles llamado Ayn al-Dama, y coronado por un extraño montecillo que algunos identificaban como túmulo céltico. Y el soberbio hospital de los Reyes, que albergó en su época a los enfermos del mal gálico, a bubosos y aun a inocentes. Y el monte paradisíaco en el que fueron hallados los famosos libros de plomo y las reliquias de los mártires.

Celedonio miró una vez más desde la cima de aquella colina, ahora yerma y cubierta por funestos jirones de niebla. De pronto sintió la necesidad de gritar como entonces un nombre, pero comprobó con estupor que no podía recordarlo: sólo sus ojos, su cabello condenando a la sombra al círculo de la luna, su risa. Y también sus lágrimas al señalar aquella casucha perdida en el barrio alto. Sólo eso. Pero su nombre, no.

Descendió hasta el cauce del río con paso pesaroso. Ella le había mostrado allí un paseo que ascendía entre sauces y avellanos hasta un remanso encantador. La armonía del agua en la fuentecilla que daba nombre al paraje reconfortaba el ánima del fatigado caminante. Los ruiseñores cantaban ocultos en el bosque frondoso, mientras los gorriones se lanzaban en alocado vuelo hasta lo más hondo del barranco.

En aquel lugar indescriptible, ella le enseñó los secretos del lenguaje de las aves, arte que había aprendido de Paco el Bárbaro cuando éste ya ostentaba un alarmante tono verdoso en la piel y los estigmas de los condenados a morir de amor. La muchacha, sentada sobre una peña, hacía bocina con las manos y comenzaba a remedar el trino de los pájaros con tal propiedad que podía pasar muy bien por uno de ellos. Después, sobre aquella misma roca que semejaba un altar de sacrificios, se entregó a él confundida entre un luminoso reguero de yedras y madreselvas. Celedonio Flores sintió entonces una fuerza descomunal gravitando sobre sus miembros, la misma fuerza que hacía girar las esferas celestes, pensó, la misma fuerza que ocasionaba las mareas y los seísmos, la misma fuerza que un día había de arrasar y reducir al polvo hasta la última piedra de la ciudad. Se supo en ese instante materia primigenia, magma sin forma, lava burbujeante a punto de hacer eclosión. No pudo resistir y cayó desvanecido.

Cuando despertó, ella no estaba. El sol se ocultaba en el horizonte y había refrescado. Un ruiseñor daba saltitos a su lado. Se alejó un poco e inició un canto que a él le sonó familiar. Por un momento pensó que tenía los ojos de ella. Se acercó despacio e hizo intento de atraparlo, pero el pájaro voló a una rama. A la mañana siguiente, ella dijo no recordar nada de lo sucedido. Ese mismo día, Celedonio debía partir.

Regresó dos años más tarde. No albergaba la menor esperanza de reencontrar a la joven. Sin embargo, ella aguardaba en el vestíbulo del hotel. Lucía el vestido rosa de organdí y la pamela que él le había regalado la tarde de la despedida. Él no salía de su asombro. La muchacha dijo simplemente que lo sabía desde siempre y que eso bastaba.

Fue ella la primera en mencionar la profecía de la destrucción de la ciudad. Celedonio recordaba que lo hizo entonces como si hubiera sido testigo de su cabal cumplimiento a lo largo de los tiempos. Unas gotitas de sudor perlaron su frente. En sus ojos aparecía un brillo inquietante que él no sabía interpretar. No sólo era miedo lo que adivinaba en su mirada intensa y febril. Descubría en el fondo lejanísimo de sus pupilas algo maligno, destructivo. Llegó incluso a considerarla formando parte de esa fuerza perversa que un día podía arrancar de cuajo los cimientos de una civilización.

En realidad, él no creyó nunca en la veracidad de la profecía. No dejaba de ser una leyenda sugestiva en una ciudad legendaria. Como otras muchas que narraban los ancianos en las tardes del estío a los chiquillos ávidos de aventura. Había escuchado muchas historias de tesoros enterrados que provocaban sucesos sobrenaturales, de lindas princesas cautivas y padres celosos, de filtros y encantamientos, de ejércitos del más allá que custodiaban la alcazaba durante la noche y se esfumaban al alba con un susurro de fatigados sudarios.

Celedonio despertó entumecido por el frío. Había dormido varias horas. Lo supo por la posición de la luna en el cielo. El sueño le había sorprendido cerca de la antigua chancillería. De pronto se sentía aliviado. Era como si un bálsamo mirífico hubiera curado las sangrantes heridas de la nostalgia. Pensó que aquella ciudad estaba tal vez destinada a perdurar eternamente en su memoria. Pensó que la profecía era inexacta, pues en su corazón seguían existiendo en su justo orden y proporción cada calle, cada templo, cada paseo, cada tapia, cada monumento, cada casa, cada torreón, cada esquina, cada piedra. Y también cada viejo, cada niño, cada muchacha y aun cada fantasma de aquella ciudad hoy fantasmal.

Desbordado por esa certeza reconfortante, tomó su decisión. Caminó con paso resuelto, sin mirar atrás. No tardó en alcanzar los arrabales por los que llegara el día anterior. Vio a lo lejos el automóvil. Su corazón latía con ritmo alocado. Ahora sabía con absoluta certeza que la profecía se había cumplido precisamente para no cumplirse nunca jamás.

Subió al coche. Empezaba a clarear tras las cumbres de la sierra. No quiso volver el rostro. Allí no quedaba nada suyo. Ya no. Ahora sabía bien que había un horizonte más amplio, más perdurable. Puso en marcha el motor y pisó el acelerador a fondo. El vehículo describió un giro limpio en semicírculo. Tomó luego la misma carretera por la que había llegado el día anterior y se alejó. Si Celedonio Flores hubiera mirado atrás, habría podido ver cómo aquella neblina lechosa comenzaba a evaporarse delicadamente al roce de los tibios rayos del amanecer.

ORACIÓN

2011-06-17T17:34:00.004+02:00

"Le manteau legendaire" (Léo-François Comerre)

Déjame apurar este hediondo cáliz
hasta la raíz más amarga
mientras alguien murmura una oración.
—¿Eres tú, el elegido, el innombrable,
o tan sólo el ruido de mis propios pasos?—

Hágase la luz torrencial
—¿hay alguien ahí?, me pareció oír ruido—,
sea el día de la ira
y cúmplanse las sombrías premoniciones
al pie de los altares.

Que estoy aquí para algo,
es general opinión
—por favor, ¿quién está al mando?—.
No hay que olvidar que hasta aquí me empujaron
sin saber desde lo oscuro.

Por eso, déjame apurar este caliz
que desde siglos me aguarda.
Déjame, no temas.
—¿Te has ido ya, amor,
todo ha acabado?—

NOCTURNO

2011-06-15T22:52:00.010+02:00

"Ariadna" (Herbert James Draper)

Esta noche es tan fría como cualquier otra.
Para qué mencionar que en lo alto titilan los astros.

De los cafés sale un olor incierto
igual al de las oscuras tardes de domingo
olvidadas hace mil años.
Pienso que nada ha pasado desde entonces,
que apenas era ayer cuando por aquí transitaba.
Eso pienso.
¿Por qué entonces la nostalgia?

Cualquiera de esos viejos que manosean sus naipes
os podría enseñar más metafísica que Aristóteles.
El pardo sombrero, la colilla, las uñas quemadas
son sólo un disfraz que muerde en la conciencia.
Yo paso, miro ausente, como sin ver.
Pienso si algunos de ellos no estarán muertos.
¿Acaso no son los de entonces,
no juegan todavía la misma partida?

Ya no me miran. Han dejado de verme.
Su risa se amortigua. Sólo se oye el rumor de los naipes.
Hace frío. Apuro el paso.
La luna, en su cielo, se cubre de moradas gasas.

EL MAESTRO EN SU LABERINTO

2011-06-14T16:50:00.022+02:00

Jorge Luis Borges

Fue un 14 de junio del año 1986. Jorge Luis Borges moría en su querida ciudad de Ginebra. Tallados en su tosco túmulo, resuenan acentos ásperos de guerreros del norte. Casi oculta, una emotiva e improbable dedicatoria firmada por la protagonista de su único relato amoroso: Ulrica.

Doy gracias por los labios que no he besado, había dicho el maestro, por las ciudades que no he visto. También consignó: Ts'ui Pên diría una vez: Me retiro a escribir un libro. Y otra: Me retiro a construir un laberinto. Todos imaginaron dos obras; nadie pensó que libro y laberinto eran un solo objeto...

En un volumen publicado en 1980 que lleva por título Siete noches se recogen las conferencias leídas por Borges tres años antes en el Coliseo de Buenos Aires. Sólo me detendré en dos fragmentos significativos:

Yo diría que tengo dos pesadillas que pueden llegar a confundirse. Tengo la pesadilla del laberinto y esto se debe, en parte, a un grabado en acero que vi en un libro francés cuando era chico. En ese grabado estaban las siete maravillas del mundo y entre ellas el laberinto de Creta... Yo creía (o creo ahora haber creído) cuando era chico, que si tuviera una lupa lo suficientemente fuerte podría ver, mirar por una de las grietas del grabado, al Minotauro en el terrible centro del laberinto.

Mi otra pesadilla es la del espejo. No son distintas, ya que bastan dos espejos opuestos para construir un laberinto... Siempre sueño con laberintos o con espejos. En el sueño del espejo aparece otra visión, otro terror de mis noches, que es la idea de las máscaras. Siempre las máscaras me dieron miedo...

PREGUNTAS INÚTILES

2011-06-12T23:54:00.009+02:00

"El viejo rey" (Georges Rouault)

El velo se rasgó de parte a parte mientras los últimos fuegos del ocaso te negaban.

—¿Cómo era tu nombre? Dime, ¿a qué sabían tus besos?

EVERNESS

2011-06-10T00:04:00.008+02:00

"Orfeo" (Gustave Moreau)

Sólo una cosa no hay. Es el olvido. Así lo afirma Borges en un verso. Él lo proclamó con la exacta y límpida voz de los clásicos. También comparó la memoria a un universo cuyos arduos corredores no tienen fin. Sólo una cosa no hay. Es el olvido.

LA TIERRA LES PERTENECÍA

2011-06-06T13:32:00.011+02:00

"Galatea" (Gustave Moreau)

Y recorrió amenos valles y colinas, océanos, mesetas, desfiladeros, montañas, abismos imposibles. Todo mientras sus labios se encontraban en el asombroso e inesperado ritual del amor.

DIME, ¿NO FUE AYER?

2011-06-03T18:29:00.006+02:00

"Mäda Primavesi", detalle (Gustav Klimt)

SÓLO QUEDA LA VIDA

2011-06-01T20:37:00.004+02:00

"La amazona" (Marc Chagall)

Queda la vida.

Incierta, terrible y sin nostalgia.

Aún queda la vida.

Pero, ¿dónde lo otro,

que también era vida y aún más,

dónde tantos ojos queridos,

tantas manos que un día me buscaron,

tantos mares que eran uno solo, adorado y eterno,

tantos dioses amables sin sombra de cólera,

dónde el amor victorioso,

la casa ya olvidada, dónde?

¿Dónde quedó la palabra justa, irrepetible,

atroz anuncio de un ángel de purísima mirada,

dónde la hora en su imposible reloj detenida,

la voz que en sueños habló, y se hizo el frío?

Pero queda la vida.

Lo demás no importa al fin.

Sólo queda la vida.

HOY QUIERO RECORDAR TU CUERPO

2011-05-27T17:02:00.008+02:00

"Desnudo, mujer oriental" (Severo Rodríguez Etchart)

Déjame completar en tu piel aquel dibujo de trazos misteriosos que un día inicié. Sólo así podrás saber. También tú.

EN SU MIRADA LA MÍA

2011-05-24T22:35:00.005+02:00

"Maternidad", detalle (Gustav Klimt)

Son en mi corazón una dulce presencia. Siempre.

TAMBIÉN TÚ ERES MATERIA LITERARIA

2011-05-22T10:24:00.006+02:00

"La pesadilla" (Johann Heinrich Füssli)

Soy un cementerio aborrecido por la luna. El mérito es de Baudelaire. Pero pensad que todas las criaturas que pueblan las más horribles pesadillas están contenidas en una frase, en una palabra apenas, al filo de un verso impronunciable.

ÁNGEL

2011-05-18T20:26:00.008+02:00

"Girls singing music by Gabriel Fabry" (Louis Welden Hawkins)

Sopló entonces el ángel desde su altísima almena,
torre invicta y tan hermosa;
sopló y fue un dulce vendaval de aromas de otro mundo.

Nadie supiera su nombre,
nadie recordara allí sus turbadores besos
ni las promesas de renovados amaneceres en un paraíso desde siempre perdido.

Un índice altivo señalaba al cielo
mientras, burlona, como surgida de un océano,
su húmeda sonrisa navegaba sin norte ni cáliz,
invitando al sacrificio o al placer.

Nadie le besara,
nadie fuera entregado al tormento de tan dudoso amor,
nadie sintiera el horrible peso de su alma.

ESTE LABERINTO ES DISTINGUIDO CON EL "KREATIV BLOGGER AWARD"

2011-05-16T20:08:00.032+02:00

Mi querida amiga Kenza, autora de un blog exquisito de sugerente título, Thé au Jasmin, ha tenido la gentileza de distinguir mi espacio con el "Kreative Blogger Award". Desde aquí le doy las gracias emocionado y feliz.

Según establece el protocolo que regula este premio, el ganador debe llevar a cabo tres instrucciones: dar las gracias a la persona que le ha distinguido, colocar el bello logotipo del galardón en los anaqueles del blog y, por último, entregar el premio a otros siete blogs de su elección.

Verificados los dos primeros mandatos, procedo gustoso a cumplir el tercero y último.

Y los ganadores son:

-Índigo horizonte

-Princesa Nadie

-Música y poemas

-Restos de un naufragio

-La gruta escondida

-Mer González Artwork

-Los hombres de Jane Austen

Mi más cordial enhorabuena a todos los premiados.

LETEO

2011-05-13T20:25:00.009+02:00

"¡Y tenía corazón!" (Enrique Simonet)

Ahí se adormece su cuerpo, ingrávido,

inocente como el que supo y ha olvidado.

Ahí respira despacio, concentrado en sí mismo,

y nada siente. Sólo el olvido.

Eso no es mejor que el dolor,

no, eso no es mejor que besar un cuerpo hasta lo imposible.

Mas ya ignora qué es dolor,

y qué un cuerpo atormentado por la dicha.

El último recuerdo escapa en incierto destello,

y se somete silencioso.

No más sueños, no más pasado,

no más besos urgentes, no más delirio.

Ya es sólo un mineral feliz,

ausente de todo en su inocencia.

Acaso ignora incluso su dicha, y nada siente.

Sólo el olvido.

EL ALBA NO ES TAN AZUL

2011-05-08T11:16:00.006+02:00

"Solitude" (Jean-Jacques Henner)

La penumbra conviene a la memoria cuando el veneno de unos labios falta a su cita.

ANATOMÍA DE LA MELANCOLÍA

2011-05-03T21:31:00.009+02:00

"Helga" (Andrew Wyeth)

Abandonad toda esperanza, dicen sus ojos. Y no mienten.

Y OTROS MISTERIOS

2011-04-30T11:46:00.002+02:00

"Edipo y la Esfinge" (Gustave Moreau)

VELOS

2011-04-25T19:46:00.005+02:00

"Muchacha lavándose" (Edvard Munch)

Ella deja entonces caer el velo tornasolado
como una ofrenda.
Hoy lo recuerdo.
¿O era la niebla en los balcones del alba?

DOLORES ANTIGUOS, RENOVADOS

2011-04-21T21:57:00.003+02:00

"Mujer llorando" (Pablo Picasso)

INSPIRACIONES

2011-02-06T11:24:00.004+01:00

"Retrato de la marquesa Casati" (Giovanni Boldini)

LAMIA

2011-02-04T08:38:00.013+01:00

"Lamia" (Herbert Drapper)

Mylilith, autora del blog La gruta escondida, comparte conmigo la fascinación por las pinturas inquietantes y las criaturas oscuras. Hoy ha tenido la gentileza de compartir además estos versos, inspirados en la maravillosa "Lamia" de Herbert Drapper. Texto y pintura recogen un mito tan intemporal como sugerente.

Querida amiga, mi laberinto acoge complacido tu inspiración.

El arte inspira el arte, no puedo estar mas de acuerdo contigo Juan Antonio, aqui están tu cuadro y mi poesía, espero que te guste.

Soy aquella que no tiene nombre,
una quimera, un engaño.
El susurro que oyes
en las cuevas profundas,
en el alto acantilado,
en los mares del norte
donde tu Dios no es hallado.

Mi sed es eterna
como eterno es mi daño.
Me alimento de humanos,
de sueños y ánimos
saltando cual gacela
de alma en alma
por gélidos páramos.

Beberé tu sangre
de las venas brotando
teñirá entonces mi boca,
mi garganta, mis labios.
Caldeando este cuerpo
por siempre condenado
al frío de un averno
de soledad y calvario,
buscando almas nuevas
con las que saldar mis agravios.

Vendrás a mí, estoy segura
y entre mis piernas
me cobraré tu vida,
sera sólo una más,
pero no temas,
no hallarás muerte más dulce
que la que ofrecen mis labios.

DIBUJANDO TRAZOS MISTERIOSOS EN TU PIEL

2011-01-23T10:49:00.005+01:00

"La liseuse" (Jean-Jacques Henner)

LOS LÁNGUIDOS PAISAJES DE LA SENSUALIDAD

2011-01-20T12:24:00.013+01:00

"Las ninfas" (Emile Bernard)

La cólera la hacía temblar de pies a cabeza y sus dientes chocaban, como si tuviera mucho frío. Súbitamente se incorporó. Sin cubrirse con la toalla, sin encogerse para que aquellos ojitos invisibles tuvieran sólo una visión incompleta y fugaz de su cuerpo. No, al revés. Se incorporó empinándose, abriéndose, y, antes de salir de la bañera, se desperezó, mostrándose con largueza y obscenidad, mientras se sacaba el gorro de plástico y se sacudía los cabellos. Y, al salir de la bañera, en vez de ponerse de inmediato la bata, permaneció desnuda, el cuerpo brillando con gotitas de agua, tirante, audaz, colérico. Se secó muy despacio, miembro por miembro, pasando y repasando la toalla por su piel una y otra vez, ladeándose, inclinándose, deteniéndose a ratos como distraída por una idea repentina en una postura de indecente abandono o contemplándose minuciosamente en el espejo. Y con la misma prolijidad maniática frotó luego su cuerpo con cremas humectantes. Y, mientras se lucía de este modo ante el invisible observador, su corazón vibraba de ira. ¿Qué haces, Lucrecia? ¿Que disfuerzos eran estos, Lucrecia? Pero continuó exhibiéndose como no lo había hecho antes para nadie, ni para don Rigoberto, paseándose de un lado a otro de, cuarto de baño, desnuda, mientras se escobillaba los cabellos, se lavaba los dientes y se echaba colonia con el vaporizador. Mientras protagonizaba ese improvisado espectáculo, tenía el pálpito de que aquello que hacía era también una sutil manera de escarmentar al precoz libertino agazapado en la noche de allá arriba, con imágenes de una intimidad que harían trizas de una vez por todas esa inocencia que le servía de coartada para sus audacias.

Cuando se metió a la cama, todavía temblaba. (...)

Elogio de la madrastra. Mario Vargas Llosa. Desde tus manos, desde tu cuerpo perfumado en noches de enero, cuando amanecen tus ojos una y otra vez para saberme.

JE T'AIME, TU SAIS

2011-01-14T13:00:00.003+01:00

"Un idilio" (Rupert Bunny)

A TI, HOY

2011-01-04T00:25:00.000+01:00

"Mujer con medias negras" (Egon Schiele)

Amor. Son tus besos lo que antes busqué en otros besos
sin apenas saber.
Las alcobas eran entonces menos azules,
y el silencio mordía como un perro rabioso.
Pero yo no sabía.

Es cierto. La memoria de la piel no miente.
Pero hoy la piel eres tú,
la vida eres tú
y en mis brazos sientes, sueñas.

Por eso, ven.
Quédate hasta la madrugada.
Y luego más, siempre más.
Porque dibujar un cuerpo como una yedra luminosa
que se deshace en regueros de plomo y sal
requiere tiempo, amor.

¿Sabes? Tal vez entonces una luz armoniosa
lamerá los balcones del alba.
Será enero. Y tú estarás.
Aún. Conmigo.

Y EL LABERINTO SE INUNDA DE LUZ

2010-12-29T22:40:00.003+01:00

"La felicidad de vivir" (Henri Matisse)

CONTIGO

2010-12-27T16:00:00.009+01:00

“Mujer sentada con la rodilla doblada” (Egon Schiele)

A ella, que me devuelve hoy la olvidada fascinación de un beso. Y mucho más.

AUNQUE NO SEA NAVIDAD

2010-12-23T22:14:00.006+01:00

"La estrella de Belén" (Edward Burne-Jones)

Aunque nunca sea del todo navidad en este recóndito laberinto donde habita el olvido, os deseo a todos los que seguís obsequiándome cada día vuestra entrañable amistad todo lo mejor que la vida puede ofrecer: felicidad, amor, paz, ilusión. Y que no duren sólo estos días, sino todos los días.

Os quiero.

SOMBRAS

2010-12-19T12:15:00.004+01:00

"Love's shadow" (Frederick Sandys)

QUE VAN A DAR A LA MAR

2010-12-16T22:00:00.000+01:00

"En el umbral de la eternidad" (Vincent van Gogh)

RITUAL DEL AMOR

2010-12-13T21:13:00.005+01:00

"Los amantes" (Pablo Picasso)

Amor, cauce infinito amaneciendo sin alma,
infinita ternura más que nada terrible:
eterno, imperioso ritual de las irrepetibles horas,
oscura memoria por el silencio habitada.

Sólo su cuerpo en el vértice último de la dicha prodigado,
sólo su cuerpo extendido calma las iras secretas,
su cuerpo jubiloso y doliente.

Eterno aliento cálido sufriendo
mas arrullado en el infinito gozo de la sombra:
oscuro ritual del amor,
risueño laberinto donde la luz se crece.

OTRAS FORMAS DEL OLVIDO

2010-12-12T22:25:00.001+01:00

"El árbol del perdón" (Edward Burne-Jones)

CEREMONIAL DEL ALBA

2010-12-08T23:20:00.008+01:00

The second Booke of Distillations, containing Sundrie

excellent Secret remedies of Distilled Waters (1599)

Las copas tiritan en una madrugada inhóspita,
gris hasta el aturdimiento.
Luz huidiza de auroras apenas confirmadas,
no ya rosáceos dedos como dijo el hombre:
ebrio universo sin leyes, sin belleza.

Un gallo hace estallar los últimos cristales,
flores dormidas al arrullo del alba,
flores de inmensa soledad y morados venenos.

Nadie escucha. Fríos los miembros
en lechos como pétalos abiertos,
hunde el amanecer duros cuchillos
al son de un tango pendenciero.

Ya se sabe que es cuestión de tiempo.
Pronto será el día. O nunca.
Pero la madrugada tiene en sus ojos
cristales cuajados como escarcha.

ABDICACIONES

2010-12-05T22:49:00.008+01:00

"Wally con camisa roja" (Egon Schiele)

Letras de Fernando Pessoa para aceptar diciembre. Suena Schönberg. Noche transfigurada. Podría muy bien ser Chopin, no sé, Coldplay si quieren. Es igual. Para mí, Schönberg, si no es molestia. Tómame, noche eterna, etcétera.

ABDICAÇAO

Toma-me, ó noite eterna, nos teus braços
E chama-me teu filho... eu sou um rei
Que voluntariamente abandonei
O meu trono de sonhos e cansaços.

Minha espada, pesada a braços lassos,
Em mão viris e calmas entreguei;
E meu cetro e coroa - eu os deixei
Na antecâmara, feitos em pedaços

Minha cota de malha, tão inútil,
Minhas esporas de um tinir tão fútil,
Deixei-as pela fria escadaria.

Despi a realeza, corpo e alma,
E regressei à noite antiga e calma
Como a paisagem ao morrer do dia.

ABDICACIÓN

Tómame, oh noche eterna, en tus brazos
Y llámame hijo... yo soy un rey
Que voluntariamente abandoné
Mi trono de sueños y cansancios.

Mi espada, pesada a brazos cansados,
En manos viriles y calmas entregué;
Y mi cetro y corona - yo los dejé
En la antecámara, hechos en pedazos.

Mi cota de malla, tan inútil,
Mis espuelas de un tintineo tan fútil,
Las dejé por la fría escalinata.

Despojé la realeza, cuerpo y alma,
Y regresé a la noche antigua y calma
Como el paisaje al morir del día.

RITUAL DEL SILENCIO

2010-11-17T20:13:00.004+01:00

"Niño con chaqueta azul" (Amedeo Modigliani)

UN PETIT DÉFI LITTÉRAIRE

2010-11-14T09:40:00.012+01:00

Jorge Luis Borges

Mi querida amiga Pétales de fées, desde las queridas tierras de la douce France, me propone un pequeño reto literario: enumera quince escritores que te han influenciado y que conservas en tu corazón, y hazlo sin pensar demasiado.

Pues bien, este es el resultado. Evidentemente he olvidado nombres que son muy importantes para mí. Pero son precisamente estos los primeros que han acudido a mi memoria. Siempre es misterioso el olvido. También la memoria.

Charles Baudelaire
Edgar Allan Poe
Leo Tolstoi
Honoré de Balzac
Jorge Luis Borges
Federico García Lorca
Miguel de Cervantes
Luis Cernuda
Vicente Aleixandre
Victor Hugo
Benito Pérez Galdós
Gabriel García Márquez
Oscar Wilde
Jane Austen
Thomas Mann

Me gustaría invitar a este pequeño divertimento a algunos amigos: Princesa Nadie, Mayte Dalianegra, Mer, Índigo, Bohemia, Nébula y Meryone (sé que odias estas cosas, niñita, pero me da igual porque te quiero; además, te envío besos con profiteroles, y eso debería otorgarme ciertos privilegios).

ADIÓS, BERLANGA

2010-11-13T15:13:00.022+01:00

Luis García Berlanga

Genial, irónico, mediterráneo, fetichista, erotómano, apasionado, tierno. Supo hacer el milagro de crear belleza en el sórdido crisol de un país que sentía en blanco y negro.

El dolor me jode, decía, pero morirme me jode más.

Hasta siempre, Berlanga.

SOLOS ANTE UN ESPEJO DE BRUMA

2010-11-10T16:30:00.006+01:00

"Moulin de la Galette" (Santiago Rusiñol i Prats)

SEIS DE NOVIEMBRE EN MI VENTANA

2010-11-06T19:52:00.014+01:00

"Mujer con mandolina" (Pablo Ruiz Picasso)

Soy tarde de noviembre aunque nadie me crea. Noviembre mata, como ayer. Y el alba sigue faltando a su cita.

MADAME NADEZHDA

2010-11-05T08:29:00.010+01:00

Piotr Ilitch Tchaikovsky

Piotr Ilitch Tchaikovsky mantuvo durante trece años un intenso y apasionado idilio epistolar con Madame Nadezhda von Meck, aristócrata rusa bastante mayor que el compositor. Dama refinada y ferviente melómana, asumió un curioso mecenazgo con respecto al compositor. Gracias a su generosidad, Tchaikovsky pudo dedicar todas sus energías a la composición. En muestra de gratitud le dedicó su cuarta sinfonía en fa menor, a la que, afectuosamente, denominaban "nuestra sinfonía". La condición que siempre impuso la enigmática condesa fue que no deberían conocerse personalmente.

Salvando las distancias, es el antecedente más ilustre y hermoso que conozco de algo tan extendido hoy como los amores platónicos virtuales.

UBI SUNT

2010-10-31T09:25:00.013+01:00

"El triunfo de la muerte" (Vidriera de la catedral de Berna)

¿Dónde están? ¿Adónde fueron? Intemporal pregunta. Innecesaria. Inevitable. Ella triunfa sobre todas las cosas, sobre todos nosotros. Sus negros crespones ondean invictos sobre obispos y hetairas, trovadores y letrados, príncipes y mendigos.

Mientras tanto, nos queda la belleza. O su memoria.

La Danse Macabre (Guy Marchant, París, 1486)

DOS LECTURAS DEL MITO DE LEDA

2010-10-27T20:13:00.021+02:00

"Leda y el cisne" (Giovanni Boldini)

"Leda" (Gustave Moreau)

Dos visiones radicalmente opuestas del mito de Leda y el cisne: la despreocupada sensualidad de Giovanni Boldini y el simbolismo fascinante y decadente de Gustave Moreau.

La historia narra la seducción de Leda, esposa de Tindáreo de Esparta, por Zeus. El padre de todos los dioses se presenta ante la hermosa Leda bajo la engañosa apariencia de un cisne perseguido por un águila y la posee junto al río Eurotas. Como quiera que esa noche ella acude al tálamo con el espartano, Leda pone dos huevos de los que en su momento nacerán dos hijos inmortales (la bellísima Helena de Troya y Pólux) y dos mortales (Clitemnestra y Cástor).

En cualquier caso, Leda asciende al panteón de los inmortales de la mano de Némesis, diosa de la justicia y la venganza.

Según otra versión de este pasaje mitológico, habría sido la propia Némesis la víctima de la incontinencia de Zeus. Para defenderse de su asedio, se habría transformado en diversos animales. Pero el persistente dios adopta formas cambiantes y, cuando ella se convierte en oca, la hace suya bajo el aspecto de un cisne. Leda se habría limitado a cuidar el huevo fruto de la unión de los inmortales, entregado por unos pastores, del que nacería Helena.

SE DICE SOLEDAD

2010-10-23T09:58:00.004+02:00

"Automat" (Edward Hopper)

LA NOCHE COMO ABISMO

2010-10-20T21:52:00.011+02:00

"La toilette" (Henri de Toulouse-Lautrec)

Quien ha descendido el último peldaño del abismo
hasta perderse en un laberinto olvidado de la dicha,
lo sabe. Y recuerda.

Tal vez una tarde de honda plenitud
rechinan olas contra acantilados ilusorios,
o azota el temporal de la melancolía
balcones escarpados, inalcanzables.

Y la vida está ahí,
extendida como un río de eternas evidencias.
Ahí laten pulsaciones minúsculas, suspiros,
lánguidos besos infantiles
enredados a la marea salina de unos miembros.

La vida se adormece,
y con ella la luz.
De brumas adornada una boca,
brocado de algas y corales,
afronta el desafío de la luna.
Noche cargada de marchitos presagios,
noche clarísima del alma más sombría.

JARDÍN DESOLADO

2010-10-14T16:33:00.005+02:00

"El dormitorio en Arles" (Vincent Van Gogh)

El hombre recorre con paso ceniciento
jardines desolados de otros tiempos.
No mirto ya, ni arrayán,
apenas el miserable recuerdo
de mañanas más felices,
cuando una mano cálida invitaba
a creer en el perfume de las rosas.

Desde su sueño de piedra,
bajo la amenazante caricia de la yedra,
estatuas de ojos sin pupila
miran pasar al hombre cansado.
Lo mismo que él, miran sin ver
desde el fondo de su sueño mineral.

Y de pronto sucede.
Algo hermoso como una aurora boreal
rasga el velo lechoso de la niebla,
inunda el jardín adormecido
con una luz irreal, de otro mundo.

El hombre piensa: Es tan bella,
que no quiero que exista.
Busca el amparo de las estatuas,
la certeza de las rosas muertas.
Pero la presencia se acerca
con ojos más bellos que la noche
y un cuerpo ebrio de hermosura.

El hombre dice: Esto no se le hace
a un pasajero de los jardines desolados,
a un hombre en la mitad de su abismo.
Yo, que miraba sin ver,
que evitaba los parques luminosos
donde juegan los niños,
todo por no sufrir.

El hombre dice: Y sin embargo,
acércate, no te vayas aún.
Déjame comprobar que eres verdad.

Ella sonríe.
Un rumor de albahaca y jazmines
estremece la tarde.

El hombre cierra los ojos.
Toma mi mano, llévame
a la región donde las hadas sueñan.
Hazme sufrir, si gustas,
nada me importa.
Pero no te vayas aún,
no me dejes.

Ella sonríe.
Hazme sufrir, si quieres,
nada me importa.
Pero dame a probar ese vino
que presiento en tus labios.
Quiero que me embriagues,
que quemes con él
mi deseo, mis heridas.

El hombre se aleja como en sueños,
envuelto en una miríada de chispitas de luz.
Un rocío irreal transforma el jardín.
La brisa fresca del crepúsculo
devuelve perfumes añorados
de mirtos, arrayanes,
la tierna fragancia de las rosas.

No lejos de allí,
unos niños juegan al pie de las acacias
sin presentir que acaba de suceder un milagro.

DECONSTRUCCIÓN (IMPLACABLE)

2010-10-11T16:00:00.000+02:00

"A harem beauty" (Francisco Riera)

Te deconstruyo minuto a minuto. Te (me) aniquilo minuto a minuto.

DEJAD QUE SE ACERQUEN A MÍ

2010-10-08T00:00:00.002+02:00

"Lilith" (John Collier)

Ninfas, lamias, hechiceras, hermosas criaturas oscuras caídas en lo más profundo de un cáliz obsesivo, venid a mí. En este día yo os adoro.

LOS DÍAS Y LAS NOCHES ME CURAN

2010-10-06T20:29:00.006+02:00

"Desnudo reclinado" (Giovanni Boldini)

Y ahora tú.

CHANTARS NO POT GAIRE VALER

2010-10-05T22:05:00.026+02:00

Chantars no pot gaire valer,
si d’ins dal cor no mou lo chans;
ni chans no pot dal cor mover,
si no i es fin’ amors coraus.
Per so es mos chantars cabaus
qu’en joi d’amor ai et enten
la boch’ e.ls olhs e.l cor e.l sen.

[...]

Re mais no·n am ni sai terrer;
ni ja res no·m seri’ afans,
sol mi dons vengues a plazer;
c’aicel jorns me sembla nadaus
c’ab sos bels olhs espiritaus
m’esgarda; mas so fai tan len
c’us sols dias me dura cen!

Lo vers es fis e naturaus
e bos celui qui be l’enten;
e melher es, qui·l joi aten.

Bernartz de Ventadorn l’enten,
e·l di e·l fai, e·l joi n’aten!

(Poco puede valer el cantar si el canto no surge de dentro del corazón, y el canto no puede surgir del corazón si en él no hay leal amor cordial. Por esto mi cantar es perfecto, porque tengo y empleo la boca, los ojos, el corazón y el juicio en el gozo de amor.

[...]

No amo ni puedo temer ninguna otra cosa; ni nada ya me sería afanoso con tal que ello pluguiera a mi señora; me parece Navidad el día aquel en que me mira con los bellos ojos espirituales; pero lo hace tan raramente que un solo día me dura tanto como ciento.

El verso es auténtico y perfecto, y bueno para aquel que bien lo entiende, y es mejor para quien espera el gozo.

Bernart de Ventadorn lo entiende, lo dice, lo hace y espera el gozo.)

Bernart de Ventadorn, músico y trovador provenzal del siglo XII, es uno de los más excelsos poetas amorosos del Medievo. La traducción es de Martín e Isabel de Riquer.

YO, MÍ, MEMO

2010-10-01T19:51:00.018+02:00

"En el Moulin de la Galette" (Ramón Casas i Carbó)

¿He dicho ya que el amor es un fiasco? No el amor literario, claro. Ni el de las grandes sagas mitológicas. Ni el de las doncellas prerrafaelistas. Ese no. El otro. El que nos asalta entre vulgar y chulo en un café o en un parque sin poder ofrecer otra cosa que una triste y burda parodia de las letras de Baudelaire, de Poe, de Gil de Biedma.

Ya, ya sé lo que me van a decir: que ellos en realidad no conocieron más que un amor desteñido y anémico, de turbios ángeles caídos de cafetín o burdel cuando no de rutilantes y fementidos salones. Lo supongo. Pero... ¿les habéis leído?

Pues a eso me refiero.

SUEÑOS QUE NOS LLEVAN

2010-09-27T22:10:00.003+02:00

"A voluptuous smoke" (Charles Edouard Desmond Delort)

VA POR TI

2010-09-23T11:59:00.005+02:00

"Sleeping by day" (Ray Caesar)