lunes, 29 de abril de 2013

domingo, 28 de abril de 2013

SI ABRIL SE ACABA

Xi Pan


Línea
curva doliente
o silencio
roto
amordazado
labios
abiertos
a la inmensidad
o la locura
a la noche que habita
que profana
tu sexo

jueves, 25 de abril de 2013

UNA VIEJA ESFINGE IGNORADA EN LOS MAPAS

Igor Morski



SPLEEN

J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.

Un gros meuble à tiroirs encombré de bilans,
De vers, de billets doux, de procès, de romances,
Avec de lourds cheveux roulés dans des quittances,
Cache moins de secrets que mon triste cerveau.
C'est une pyramide, un immense caveau,
Qui contient plus de morts que la fosse commune.
—Je suis un cimetière abhorré de la lune,
Où comme des remords se traînent de longs vers
Qui s'acharnent toujours sur mes morts les plus chers.
Je suis un vieux boudoir plein de roses fanées,
Où gît tout un fouillis de modes surannées,
Où les pastels plaintifs et les pâles Boucher
Seuls, respirent l'odeur d'un flacon débouché.
Rien n'égale en longueur les boiteuses journées,
Quand sous les lourds flocons des neigeuses années
L'ennui, fruit de la morne incuriosité,
Prend les proportions de l'immortalité.
—Désormais tu n'es plus, ô matière vivante!
Qu'un granit entouré d'une vague épouvante,
Assoupi dans le fond d'un Sahara brumeux;
Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux,
Oublié sur la carte, et dont l'humeur farouche
Ne chante qu'aux rayons du soleil qui se couche.

Les fleurs du mal, Charles Baudelaire


Soy un cementerio aborrecido por la luna, dice Baudelaire. ¿Quién no se ha enamorado alguna vez de las imágenes del patriarca de los poetas malditos? La vida sería mucho más tediosa sin la lujuria de sus versos, escritos sobre la mórbida piel de sus amantes. Que no nos falten nunca el perfume, los incensarios, el vino, las letanías de Satán, el remordimiento, las musas venales, los gatos, el veneno, las serpientes, la noche, las tristezas de la luna. Baudelaire reivindica la lujuria imperiosa, la dignidad suprema de un cuerpo que se sabe condenado sin garantías jurídicas, sin salvoconductos, sin absoluciones, sin dioses. Nada es eterno, pero sus Flores del mal perduran.

miércoles, 24 de abril de 2013

LITERALIDAD VS. ESTILÍSTICA

Indra Grusaite


Encuentra un corazón bajo su almohada. Ella me lo había escrito en un whatsapp y pensé que era un mero recurso literario.

martes, 23 de abril de 2013

AD INFINITUM


"Self-Portrait" (Romaine Brooks)


Lo abrí al azar. Los caracteres me eran extraños. Las páginas, que me parecieron gastadas y de pobre tipografía, estaban impresas a dos columnas a la manera de una biblia. El texto era apretado y estaba ordenado en versículos. En el ángulo superior de las páginas había cifras arábigas. Me llamó la atención que la página par llevara el número (digamos) 40.514 y la impar, la siguiente, 999. La volví; el dorso estaba numerado con ocho cifras. Llevaba una pequeña ilustración, como es de uso en los diccionarios: un ancla dibujada a la pluma, como por la torpe mano de un niño. 
Fue entonces que el desconocido me dijo: 
—Mírela bien. Ya no la verá nunca más. 
Había una amenaza en la afirmación, pero no en la voz.

El libro de arena, Jorge Luis Borges

miércoles, 17 de abril de 2013

ETERNOS RETORNOS (O NO)

"Waking consciousness" (Christopher Pugliese)


Nietzsche no estaba en la conversación. Nunca me gustó su bigote, piensa un pasajero del tiempo. A quién puede importar eso, habría dicho Friedrich. Pero ya digo que estaba en otra parte. Puestos a cuestionar al maestro, podría haberla emprendido con su teoría del eterno retorno. O haber manifestado la lógica indignación ante su controvertido concepto de la voluntad de poder. Qué sé yo. Había tanta tela que cortar (filosóficamente hablando, se entiende). (Repárese en que no menciono el vidrioso asunto del Übermensch, el superhombre. Tampoco hay que pasarse) Aunque, bien pensado, tal vez fuera su bigote, entre todas sus provocaciones, la más imperdonable.

domingo, 14 de abril de 2013

CATORCE DE ABRIL

"Fly me to Paris" (Christian Schloe)


No quiero deambular solo por las gélidas galerías del Louvre mientras los amantes duermen abrazados. Nunca más. Me niego a beber esa poción hedionda que asegura el espanto de la eternidad. He conocido a Jung y antes a Descartes, a tantos que no puedo recordar sin dolor. He conocido otro catorce de abril en el que los trenes llegaban a su destino envueltos en una bandera tricolor y los novios besaban a sus novias con lágrimas en los ojos. Compréndelo, amor: no quiero deambular solo por el Madrid de los Austrias mientras gimes en los brazos de otro. Eso me mataría, sólo que no podría morir del todo. ¿Te imaginas? Por eso hoy proclamo que no quiero deambular solo por los envenenados jardines sin tiempo. Nunca más.

viernes, 12 de abril de 2013

NO TENEMOS TODA LA VIDA

"Sleepwalker" (Maximilian Pirner)


Y ya sabes, sólo tienes que pensar en mi voz, ponerle un color, una textura apropiada, y convocarme como quien dibuja un hexagrama amoroso y sangrante en el piso. (Sí, eso es cabalística pura, lo admito, ¿acaso vas a empujarme contra la pared?) Decías que creías en la magia o algo parecido. (Sí, ya sé, esto no es la judería de Praga, déjame hacer.) Adelante. Sáltate todos los protocolos, haz que se disparen todas las alarmas. (¿Aquí o en el salón? ¿No ves que me muero de ganas?) Somos para no ser un día, pero ese día está tan lejos que podemos morir y renacer trillones de veces y en infinidad de modos, algunos incluso inverosímiles. (Joder, no contaba con intentar algo así. Un día de estos me matarás, te lo prometo.) Sólo pido dos horas de sueño, tampoco es tanto. (Bien entendido que puedes alterarme cuando gustes. ¿De verdad vas a esperar tanto?)


martes, 9 de abril de 2013

EPISTEMOLOGÍA Y OTRAS LINDEZAS

Auguste Rodin


Me supe destinado a perder todas las partidas cuando X me informó que se había tirado a Y en unas coordenadas espacio-temporales cruelmente verificables. Desde entonces me refugio en un laberinto hecho de palabras tan bonitas como inútiles.

domingo, 7 de abril de 2013

PALABRAS VACÍAS

Ellen de Groot


Lo sabes, bien lo sabes: las palabras conocen el secreto de los mejores orgasmos, esos que empiezan dibujando trazos misteriosos en la piel y acaban emborronando el corazón hasta la locura. Por eso mírame en silencio, no digas nada pero di todo lo que sabes que quiero oír. Cada palabra, cada imperativo, cada adverbio incendiado de deseo. Dame el santo y seña en un susurro apenas audible. Araña lenta, dulce, cruelmente mi corazón. Y deja luego que te explique por qué las palabras conocen todos los secretos de tu cuerpo desde mucho antes de que existieras.

viernes, 5 de abril de 2013

OH, SÍ, MOLA TANTO SER IMPUT(E)ADO

"Wallflowers" (Ray Caesar)

Eh, bonitas, no me miréis así. Yo no tengo la culpa. Lo mío es más bien el rollo posromántico con ciertas concesiones a la teoría crítica y una reconocida debilidad por Pico della Mirandola. (No pienso mencionar doncellas prerrafaelistas, zoologías apócrifas o crónicas artúricas. Ya.)