miércoles, 26 de septiembre de 2012

OFICIO DE TINIEBLAS

"Saint Sébastien" (Jean-Jacques Henner)


Noli me tangere, dice el chulo desde la puerta de un borroso burdel. Tretas de naipes pendencieros.  Como si alguien estuviera a punto de rasgar los cortinajes del templo. Mudas las sombras, los miembros fríos en el invierno precipitado del callejón. Y allí él, solo con su soledad de niño chico a las cinco en punto de cualquier tarde. Nadie querrá saber su nombre. Nadie reconocerá su cuerpo transido de puñales como auroras. Es un mártir, dirán. Es tan bello que duele. Eso dirán. Pero las tinieblas ya empiezan a desdibujar su carne.

lunes, 24 de septiembre de 2012

Μωρίας Εγκώμιον

Maestro de las Medias Figuras, autor anónimo
del segundo cuarto del siglo XVI


Y dicen los que saben que la melancolía le ganó la partida. Así suele suceder a quienes han sido marcados a sangre y a fuego en las heladas tardes de noviembre. Así a quienes descendieron a los profundos abismos donde habita el olvido, a los desvanes desvencijados de la memoria allí donde nadie debería aventurarse.

Y dicen los que bien lo saben que sólo repetía palabras sin sentido. Algo acerca de las formas alargadas del alba, de colores que no son de este mundo y de fragantes madreselvas envenenadas, como su mente. Eso y varios nombres de personas que nunca nos habían sido presentadas comme il faut: había una Bovary, una Karenina, una Ligeia y aun una Ozores, a todas las cuales los dioses confundan porque a buen seguro eran personas de mal vivir y habían emponzoñado con lascivas razones su pobre espíritu.

sábado, 22 de septiembre de 2012

GACELA

"The book of peace" (Edgar Maxence)


Cuchillos fríos al alba
óxido sin nombre
versos sin señas
hunde
cuerpo dentro de un cuerpo
tempestad en una copa de láudano
o labios sellados por un mismo veneno
paz
sueño
nada

martes, 18 de septiembre de 2012

SUEÑOS DENTRO DE SUEÑOS

"La morfina" (Santiago Rusiñol)


Eones. Los metrónomos se rompen en un lento assai desafiante, letal. Sueño. Vientres electrizados si una mano indaga bajo la ropa. Cleopatra Selene se manifiesta en apoteosis de lujuria como un sol a punto de fisión. No quiero estar aquí cuando esto estalle. Milésimas de segundo. Es todo tan improbable como volver a beber de tu boca, Magdalena penitente en su gruta (la suya, que es la del universo mundo). El color de la pared me infunde calma. Ya nada importa. (Yo.) Cierro los ojos. (Tú.) Todas las doncellas prerrafaelistas han iniciado la cuenta atrás para la dormición.

domingo, 16 de septiembre de 2012

LA INFINITA BELLEZA DE ABEL

"Death of a Cyborg", reinterpretación sobre "Premier deuil"
de William-Adolphe Bouguereau (Shorra)


Detesto encontrar cables bajo tu vientre perfecto
el rastro lascivo del litio en cada beso
indicios de tarea programada en tu mirada húmeda
en tu forma de asediarme y vencerme
odio saber que no existes mientras tu cuerpo se entrega
domina rompe devora
muerdes una manzana verde
vuelas sobre la tempestad (sobre mí)
convocando tormentas
al filo incierto del alba
detesto tus senos perfectos
áspid o luciérnaga
tus labios húmedos
la absenta que destilas
sin conciencia
y turba
mata

miércoles, 12 de septiembre de 2012

MEMENTO MORI

"El corazón manda", lema inscrito sobre la entrada del
palacio de los Granada-Venegas (Casa de los Tiros, Granada)


Deja que sonría al recordar tus palabras de entonces. No hay cosa más adorable que un dilettante. Porque tú lo eras, querido. Nada más vano. Nada más brillante. Bueno, excepto el opus 10 de Chopin, claro. Podía haber mencionado a Wilde, es una referencia obligada del dandismo dilettante. Pero Chopin ha caído sobre el tapete como una carta marcada. Tiene su explicación. Era una tarde de octubre. Y hablabas del cementerio de Père-Lachaise. ¿Cabe imaginar algo más conmovedor y romántico? Entonces no lo mencioné (habría resultado hiriente como una autopsia). Pero supuse que tal vez dispondrías, como él, que tu cuerpo reposara en el cementerio más aristocrático de París y tu corazón, limpiamente extraído de la caja torácica, durmiera para siempre en un oscuro rincón de la vieja y humilde iglesia mudéjar de tu ciudad del sur.

domingo, 9 de septiembre de 2012

CON UNA SED DE VARIOS SIGLOS

"The vampire" (Philip Burne-Jones)


que atormenta, agudiza los sentidos hasta doler, golpea febril las puertas del amanecer sin obtener jamás respuesta del (improbable) otro lado

jueves, 6 de septiembre de 2012

ÍNFIMAS TRAGEDIAS

"Interior with young woman from behind" (Vilhelm Hammershoi)


Dónde, di. En qué improbable alcoba olvidamos las palabras precisas que dibujaban el otoño. Como el loco aleteo de las golondrinas en marzo nos devuelve a la vida y a la muerte. Pero con voz más dulce, más dorada. Sé que no recuerdas. Yo tampoco. Nadie. Pero estoy seguro. En alguna estancia, agazapadas en la penumbra que frecuentaban nuestros cuerpos, desprevenidas, mudas, esperan aún las palabras que un día olvidamos pronunciar.

domingo, 2 de septiembre de 2012

SEPTIEMBRE EN LOS OJOS

"Otoño en Argenteuil" (Claude Monet)


Veloces huyeron los días dorados del estío,
amable río cuyo murmullo sueña con volver.

Veloz vuela la brisa ahora,
bate sus alas tan suaves de espuma y sol
dichosa en su colina.

Septiembre es una tibia sorpresa
largo tiempo añorada,
y tiene delgadas sombras en la tarde.

Pero hay también dolor en sus ojos inocentes,
hay también un suspiro helado en su boca,
hay nostalgia en su prometido abrazo.

Septiembre tiene un sol dilatado en la mirada
y un fragante ramillete de suspiros en el alma.