sábado, 29 de agosto de 2009

HOY TOCABA PENSAR



Hoy me he parado a pensar qué he hecho con mi vida. No me pregunten por qué. Estaba solo, estaba triste, había dejado el coche en el taller, se acaba el verano, qué sé yo.

Qué coño he hecho con mi vida, si puede saberse. He debido gastar tranquilamente las dos terceras partes de todo lo más que a uno le cabe esperar. Lo mejor, además. No hay que ser muy perspicaz para adivinar eso.

¿Qué queda ahora de los sueños de aquel niño de mirada triste, aquel niño que en las quietas mañanas de domingo se imaginaba escritor y director de orquesta y...? Bueno, y otras cosas aún más peregrinas. Pero ustedes excusarán que no las registre aquí. Todo tiene un límite.

Es curioso. Los dos dones más importantes que me fueron concedidos a lo largo de los años no estuvieron jamás en ninguna de mis listas. El primero, ser amado por un tiempo razonable; el segundo, engendrar dos hijas que hoy contemplan el mundo con mi propia mirada. ¿Acaso justifica eso una vida? Quién puede saberlo.

Pero el tiempo pasa. Incluso mientras escribo, mientras ustedes me leen. Cada segundo me aleja más y más de aquel niño de mirada triste que una vez usó mi nombre, que una vez fui yo mismo. Sólo me reconozco ya en sus ojos, en su infinita tristeza.

lunes, 24 de agosto de 2009

MEMORIA DE LA PIEL

"Desnudo" (Ramón Casas i Carbó)


La piel es como seda, ardiente y fría,
estremecida por la fiebre en las horas del crepúsculo.

En ella están inscritas todas las historias de amor,
todas las historias de desamor,
el deleite, la pasión, la furia,
la infinita levedad de la ternura.

Su geografía, como una vieja amante,
guarda memoria de todos los misterios,
de todos los gozos y epifanías
que alguna vez turbaron su existencia
y la arrebataron a océanos de anhelos innombrables.

miércoles, 19 de agosto de 2009

DESCUBRIMIENTOS

"La condición humana" (René Magritte)


De pronto comprendió que, pese a la lógica de sus razonamientos, llevaba muerto muchos años.

domingo, 16 de agosto de 2009

DÉJAME UN RATO MÁS

Para Meryone, para Carol

La tarde se deja caer sin prisas sobre la ciudad intemporal.

Mientras la mirada se demora, uno se pregunta qué cosa es el tiempo. Si acaso está hecho de la misma materia que las torres, las cúpulas, las estatuas que coronan un sueño desde las brumas del medievo. ¿O fue antes? Sí. Ese sueño es siempre uno y el mismo. Tal vez por esa razón, uno se pregunta qué es el tiempo. Otra vez.

Déjame un rato más...

jueves, 13 de agosto de 2009

QUIÉN

"La odalisca" (Mariano Fortuny)


Su sonrisa se dibujaba extraña, ajena,
como una camisa que nunca hemos vestido.
Así también sus besos líquidos
con un lejano sabor que no podía identificar.

No era su mirada felina en el geométrico centro de la noche.
Pero qué entonces.
Quién le urgía con el inaplazable apremio del deseo.
Quién atormentaba su cuerpo hasta el umbral de la agonía.

—Sí, amor, enloquece, muere conmigo otra vez.
Mis senos saben a dormidas madreselvas.
También tu mirada es otra.
Pero hazme morir aún un instante.

Acaso no era ella.
No en el roce de lujuriosas e improbables sedas,
en el perfume luminoso del alabastro.
O acaso era ella. Siempre ella.

lunes, 10 de agosto de 2009

VOLVEREI

Detalle del Pórtico de la Gloria (Catedral de Santiago de Compostela)


Volví. Pero volveré. Tú sabes.

domingo, 2 de agosto de 2009

NO DESPIERTES


"Flaming June" (Frederic Leighton)


Dame tu mano,
niña de ojos tristísimos,
a los lentos presagios del alba.
No despiertes aún,
no del todo.
Aguarda.

Me gustas así,
cuerpo vacío, entregado,
en las azules playas del sueño.
Me gusta aprenderte,
marcar al amanecer tus caminos
con centelleantes regueros de besos.

Me gusta alimentarme de sombras
divagando en tus senos,
enloquecer en tu boca,
naufragar en tus muslos
poblados de jazmines
bajo lunas inciertas.

Me gusta beberte,
flor terrible de absenta
deshecha en mis labios,
vino antiguo y sagrado,
cáliz de dulcísimo acíbar
que me quita la vida.

No despiertes aún,
niña de inquietante sonrisa.
Aguarda.