jueves, 14 de agosto de 2008

A UN POETA



Dejad que calle su nombre
como humilde homenaje.
Dejad que hable sólo
de sus manos, de sus versos,
de tantas cosas.

Fértil fue el hombre
y fértiles sus sueños
en un país dormido.
Cuánto amor desterrado
al fondo de las plazas
donde el olvido mora, peca.

Esbelto clasicismo
en sus palabras late;
también el ansia, la locura
de dioses ebrios, vengativos,
al desván de los horrores asomados.

Luchó el hombre por su amor,
por su fe en una broncínea piel desnuda:
ciega pasión salvaje, prístina,
frente a las torpes miserias de su siglo.

¿Qué fue de tanto miedo,
de tantas deliciosas horas de tormento?
¿Qué fue de tanto veneno dulcísimo
derramado en unos labios mordidos hasta el delirio?

Dejad que calle su nombre:
los laureles cubren para siempre su memoria.

10 comentarios:

Ego dijo...

Escucha, me he quedado ya cansada
velando tu cintura y tu regazo
a ver, qué se callaron los abrazos
rara historia de ardor emborrachada.
Igual yo sin tu vicio no soy nada
si es Domingo y te pienso, mala cosa,
tendré que conformarme en la azarosa
opción de que temblé, y que fue temblada.
Me olvidé de apuntarle a tu locura
el número de serie de registro…
Jamás me eclipsará tu cara dura;
o, si me contamina en el instinto,
desprecio y me revuelco en la amargura.
Es que, porque me besas, luego existo

Meryone dijo...

soy lo peor y todavía no leí eso...

lo guardo y a ver si lo leo el fin de semana...

besos

Lía Vega Erao dijo...

Maravillada estoy... Poeta... siempre Poeta...

Siempre tuya, Lía..

Meryone dijo...

yo no soy mala...

me han dibujado así...

Juan Antonio dijo...

Gracias, querida Lía, eres muy amable. Besos.

Meryone dijo...

obviando que waterhouse me idealizaba...

no sé

un schiele hubiera estado bien...

o algún simbolista...

aunque, si se me permite la ida de olla, me encantaría ser la modelo del pintor de "el signo amarillo" porque soy así de freak

todos los prerrafaelistas, también, claro

bouguereau? collier?

tamara de lempicka??

picasso, claro

magritte

munch... munch es mi pintor favorito

courbet me fascina...

toulouse lautrec

caravaggio, pero sólo si me pone siendo mala malísima

o una escultura de bernini!!

no lo sé, la verdad

supongo que dependiendo de como tuviera el día...

nos quedamos con schiele y el del cuarto amarillo??

Nefer dijo...

El poeta no es aquel que es capaz de componer versos, de rimar, es aquel que transmite sentimientos y te transporta a mundos de ensoñación, como has hecho tú con estos versos que son una delicia.
Saludos.

Juan Antonio dijo...

Eso me colma de satisfacción, Nefer. Más, si viene de ti.

Saludos.

Anónimo dijo...

Juan Antonio, me he quedado maravillada con tu poema. Ni que decir tiene, que tu blog está ya en mis Favoritos.

Saludos,

Claro

Juan Antonio dijo...

Gracias, amiga Claro. Un beso.